Société – Page 95 – On traite d'un tas de trucs, ici.

La loi la plus conne de tout l'Ouest

Le Figarôt de ce matin enfonce – ici je plagie un autre canard, LE Canard couin-couin, le vrai, qui j’espère ne m’en voudra pas – le mur du çon : accompagnant la photo de M. Devedjian, secrétaire général de l’UMP, ce texte, je cite :

« Le secrétaire général de l’UMP souhaite que la durée légale du travail soit fixée entreprise par entreprise »

Vous voyez d’ici le texte de loi :

« Pour les Aciéries de Haute-Beauce à Combray (27), 35 heures et trente minutes »

Pour la Biscuiterie Haulait à Dache (97), 36 heures et 20 minutes »

Pour le salon de massage thaïlandais Body-Chocho à Craponne sur Arzon (43), 45 heures »

(…) longue, très très longue liste d’entreprises…

Bien évidemment, la moindre création ou suppression d’entreprise donnerait lieu, au Journal Officiel, à une rectification, amendement, du style « Vu … Vu … Attendu que … Attendu que… décrète … au paragraphe 37 B alinéa 412 la phrase « Bzzzzz » est remplacée par « Cxxxxkskskks ». Simple, non ?

Bon, bien entendu, M. Devedjian aurait pu souhaiter, en revanche, que « la durée légale du travail fasse place à une durée normale définie entreprise par entreprise », ou que « la durée légale du travail soit définie comme étant au libre choix de chaque entreprise », ou toute autre formule stipulant, en fait, que la durée légale du travail, il n’y en a plus, vu que chaque boîte en décide seule.

Pourquoi pas, après tout ? espérons toutefois que M. Devedjian proposera un texte de loi stipulant que « la durée maximale hebdomadaire du travail est fixée à … heures ». Ce serait un garde-fou utile, par les temps qui courent.

En Ré bémol, ou Dièse y Ré

En 2012 l’accès à l’Ile de Ré sera en principe gratoche. Normal, l’emprunt ayant été remboursé, les péages ayant payé, les touristes ayant cotisé, gratuit !! en 2012.

Cette brève-longue de Libération nous alarme : ciel, crient les Rétais encore chics et peinards, on va être envahis. Marée de bagnoles, familles en shorts ou jean’s taille basse ouvrant sur divers tatouages fessiers, tongs, marcels… pique-niquant sur les plages, papiers gras et emballages de chips, douilles de rosé de Provence, clébards en vadrouille.. perspective défrisante.

Oui certes c’est bien triste mais les Rétais découvrent ce qui existe déjà partout où le péage ne brime pas l’accès : essayez de vous balader au Mont St Michel en Juillet, sur la Croisette à Cannes en ces jours, d’accéder à la plage du Grau-du-Roi en Août (j’ai essayé, j’ai renoncé) etc… notre pays est devenu invivable, nous avons trop de visiteurs, trop de bagnoles et trop de temps libre.

Des solutions existent à cette sinistre perspective de sites jadis chouettes mais foutus (on peut en citer des pelletées dans ce cas), bouffés par le tourisme, les marchands de frites et les cartes postales « Souvenir de l’Ile de Raie » vachement humoristiques : « Avec vous mademoiselle, on ne sait plus à quel sein se vouer » :

– foutre le camp là où personne ne va, et surtout n’en rien dire à ses amis. Comme les coins à champignons, ça se garde pour soi. Terrils du Nord, HLM des banlieues rouges, lotissements au ras de l’autoroute… les chouettes coins ne manquent pas, où les foules ne se presseront pas le week-end.

– faire classer le site où l’on réside au Patrimoine Mondial, Sauvegarde du Littoral, Réserve Naturelle… ce que vous pourrez, pourvu que ça éloigne le clampin moyen.

– faire sauter les ponts.

Mais en tout état de cause, démocratie-démocratie oblige, les Oléronnais y ont eu droit, à leurs envahisseurs, leurs embouteillages, leurs caravanes sur parpaings avec des canisses autour et un clébard furibard derrière… c’est NORMAL ! et à Ré aussi ça doit se faire, une fois le pont payé, et ça se fera. C’est le progrès.

Adieu, Ré.

Mouches à merde

C’est ainsi que Claude Villers désignait les mob’s (Peugeot 103, Malagutti etc…) trafiquées, avec pot « spécial réveil-matin », les petits gars qui tournent inlassablement sur leurs meules – le prix de l’essence n’a aucune importance – en dérangeant tout un quartier et en toute connaissance de cause.

Ces mob’s trafiquées sont illégales, car cyclomoteurs donc limitées à 45 km/h, alors qu’on en double sur la route roulant allégrement à 80 et plus ; de ce fait non assurées ; et illégales car produisant un boucan insupportable.

On rangera dans la catégorie des grosses mouches à merde les motos à réveiller les morts lors de leurs accélérations soigneusement ravageuses, les bagnoles customisées à double échappement chromé – le chrome ne fait pas de bruit, mais la sono à ébranler un immeuble, si.

Et puis voilà, on a beau le dire, on peut flûter, c’est comme si l’on pissait dans un violon, ça soulage sans doute mais le BRUIT continue et nos lois sur ce sujet sont lettres mortes, schtuckpapier, chiffons de papier.

Nos inspirés maîtres en taxes diverses et variées ont brillamment institué le bonus-malus au gaz carbonique sur les voitures ; puis-je leur suggérer deux nouvelles sources de pognon ? je ne prends que 10%.

– la taxe au bruit des véhicules. Simple : plus le véhicule est bruyant, plus il paye. Et idem, tout pot d’échappement acheté subit une surtaxe liée au bruit qu’il génère. Bien évidemment, les camionneurs – les camions font énormément de bruit, le saviez-vous ? – vont exiger une détaxe, mais ça c’est le jeu politique habituel auquel nous sommes rompus.

– Les radars à bruit. Les radars à vitesse c’est peut-être bien, ça rapporte gros, avec tous ces distraits qui n’ont pas trois yeux, un sur la route, un sur les panneaux de vitesse, un sur le tachymètre ; mais alors que serait-ce avec le bruit ? je ne vous raconte pas ! … mais hélas cet appareil n’existe pas, reste à inventer. Flasher tous les véhicules qui dépassent les X décibels… de quoi se faire des couilles en or, passez moi l’expression. Et peut-être enfin permettre aux habitants des villes de vivre mieux.

Power to the pipeule

Je ne regarde jamais Drucker le dimanche à la télé, pas plus que je ne regarde aucun des talk-shows(*) fréquents abondants commodes qui permettent aux chaînes de meubler le temps d’antenne de nigleries, de propos inutiles futiles mais parfois spirituels – rires et applaudissements spontanés dans l’assistance, sagement rangée derrière les canapés des pipeules – d’anecdotes dont tout le monde se fout, et bien évidemment de promotions vigoureuses et sans nuances pour le nouveau bouquin, film, spectacle où figurent le célèbre Machintruc, la délicieuse Machepreau… et parce que c’est Machintruc qui est assis à bavasser avec l’animateur, ça fait de l’audience, ça passe l’après-midi, ça tue le temps de vacuité cérébrale ou physique, ou les deux.

Mais hier c’était notre postier trotzkyste Besancenot qui planchait ; n’ayant pas plus regardé ça que les autres émissions druckériennes, je l’ai loupé, Olivier, et pour une fois tant pis pour moi ; la télé c’est comme la recherche d’or : des tonnes de boue et de déchets et par ci par là une petite pépite…

Bien évidemment la « claque » était de son côté, c’est de bonne guerre populaire ; le Figarôt du matin me cite de bons mots de la vedette – exercice obligatoire, les bons mots ; et ma foi parfois j’opine du bonnet, j’aurais applaudi spontanément, comme la salle.

Que la grande distrib’ se fasse « des couilles en or » sur notre dos (c’est pas moi qui dis des gros mots, je cite) c’est amplement prouvé ; que la laitue à 1 franc soit devenue la laitue à 6,55957 francs, c’est aussi vrai, et aussi infect. Hier j’ai dû batailler pour acheter aux Puces un vieux porte-manteau rouillé mais mignon : le vendeur en voulait 1 euro ; d’ailleurs regardez, les nombres réels ont disparu, ne restent que les entiers, partout c’est tout à 1, 2, 3 etc… euros. Les centimes ? ils ont disparu, les vendeurs n’en ont pas !! trop facile ; heureusement moi j’en avais, des centimes, et j’ai eu mon bidule pour 80 centimes. Mais il a fallu se battre !

Bon, on arrête là : sur ce que j’ai pu lire des compte-rendus, cet Olivier est un bon coup d’air frais dans les bavasseries vaines qu’on nous sert habituellement ; et il dit sur les petites choses de la vie des vérités vraies ; sur le reste… on diverge, mon gars. La révolution, c’est quand même du sang à tous les coins de rues, et l’immigration façon « entrez les gars, y en aura pour tout le monde » c’est soit crétin et suicidaire, soit du sabotage.

Au total, merci monsieur Drucker ; la prochaine fois que vous invitez d’autres personnages que des amuseurs, diseurs de bons mots et pousseurs de chansonnettes, faites-moi signe, d’accord ? mâame Le Pen, par exemple, ou la patronne du Medef, pour équilibrer le débat.

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(*) je propose télébavette, ou encore téléparlotte à la place de talc chaud. C’est tout à fait parlant, si j’ose dire.

Titine au Tibet

Une nouvelle bigrement épatante – dépêche relayée par le site Libération de ce matin – et qui réjouira les sportifs de la planète : « La torche olympique a été hissée au sommet de l’Everest jeudi par une équipe d’alpinistes chinois pour le relais de la flamme, une première historique à trois mois des JO de Pékin, selon les images de la télévision chinoise. »

La belle histoire que voilà ! Hautement symbolique, c’est le mot qui convient, 8844 mètres au dessus du niveau de la mer de Chine. Mais ce décor a son envers, car techniquement ce n’était pas trivial du tout : comme nous l’apprenons grâce à ce site, il a fallu bichonner ladite flamme, une bonne bouteille d’oxygène ainsi qu’un petit jet de gaz du même métal pour lui donner vigueur et couleur.

Hautement symbolique aussi, cette assistance respiratoire ! S’il ne s’agit pas de stéroïdes anabolisants, de testostérone ou autres adjuvants pour obsédés de la gonflette musculaire, ça évoque furieusement le dopage à l’EPO, cette hormone bien connue des cyclistes professionnels et qui « stimule la fabrication par la moelle osseuse de globules rouges qui transportent l’oxygène vers les organes » : probable que sans sa petite piquouze d’oxygène, la flamme olympique aurait calé avant le sommet ! voilà qui augure bien de l’authenticité des prouesses sportives à venir cet été.

Service compris (de travers)

Ce petit dessin pour illustrer mon propos…

Il se trouve que ce vendredi 2 mai, lendemain de l’Ascension pour les chrétiens – et pour les autres qui en profitent sans vergogne, cette fête étant chômée pour les mécréants comme pour les croyants en n’importe quoi ou n’importe qui – il y eut chez nous une tentative pour confier quelques heures une gamine délicieuse d’environ 2 ans à la halte-garderie la plus proche de notre bonne ville.

Que nenni ! Que dalle ! le local était fermé, une pancarte sur la porte annonçant d’ailleurs ce que l’on pouvait constater de visu. C’était pourtant un jour ouvré, normal, banal, un vendredi, mais hélas coincé, le pauvre, entre le jour de l’Ascension et un samedi !

Certes, certes, les salariés des services publics ont droit à leur « pont » de l’Ascension comme tout un chacun. Oui, je vous le concède, ce sont des hommes et en l’occurrence ici surtout des femmes comme tout une chacune, qui ont besoin de décompresser, de se changer les idées, de lever le pied. A ce propos, on en vient à se demander s’il ne serait pas plus honnête de décréter fériés ces 4 jours, allez hop, tout le « pont » de l’Ascension férié, ce serait plus clair, on saurait à quoi s’en tenir.

Mais on ne m’enlèvera pas de l’idée que dans « service public » il y a la notion de service à tout le monde, à la communauté des habitants de ce pays. Qu’est-ce que c’est qu’un service qui ne fonctionne pas les jours ouvrés ? pour les gens qui bossent ? On ose espérer que les fonctions « de sécurité », les pompiers, la Police, les services hospitaliers… étaient en état de marche, fonctionnaient, elles, mais pourquoi une bibliothèque municipale, une halte-garderie, une crêche, ne seraient -elles pas à même de rendre service au citoyen un jour ouvré ?

Tiens, au fait, le lendemain samedi matin, le Ministre de l’Educ’Nat’ était dans notre bonne ville… une centaine de personnes, drapeaux syndicaux et banderoles, porte-voix et cordon de CRS goguenards mais pacifiques tout autour, se sont égosillés toute la matinée à porter la contradiction de vive voix audit Ministre… on a eu droit à « parents enseignants tous unis pour l’école publique », « des postes des postes des postes », « des emplois des emplois des emplois », et puis « l’école n’est pas une entreprise« .

L ‘école n’est pas une entreprise ? c’est bien ce que nous regrettons. C’est un gouffre à fric, un bateau ivre, une entité ingouvernable parce qu’hypertrophiée, un « mammouth » selon un ex-ministre en la matière, qui avait diagnostiqué juste mais s’est fait virer pour ce motif. Je persiste : enseigner n’est pas une fonction d’Etat, régalienne ; ce devrait justement être une entreprise, au sens d’entreprendre, et une entreprise, comme toute entité économique. Enseigner, c’est un beau métier, pas plus, pas moins, et ça se gère. L’enseignement privé fait ça aussi, en mieux, sans hurler à la mort, et sans pathos excessif.

Le blues du dimanche soir

Le Monde, mal renseigné par l’institut de sondages Monster (tout un programme, l’institut Monster…) se trompe complètement, se fourre le doigt dans l’oeil jusqu’à l’omoplate : il prétend que le stress du lundi empêche plus de 50 % des salariés de bien dormir la nuit précédente.

Je m’inscris en faux contre cette assertion ; objection, votre Honneur ; c’est rien que des conneries. Pour l’avoir vécu moult fois, je puis affirmer que ce qui tue la nuit du dimanche au lundi, ce n’est fichtre pas le stress du lundi ; non ! c’est le blues du dimanche.

Du dimanche soir, soyons précis. Quand en automne on est de retour de balade, que le soir et la fraîche tombent déjà ; quand en été on rentre la table de jardin, et qu’on s’attarde les yeux au ciel sur le vol zigzaguant et les piaillements des martinets, bientôt relayés par la danse erratique des chauve-souris ; quand en janvier on a passé la journée du dimanche à contempler le rideau de pluie brouillé par les rafales de vent, et que c’est déjà l’heure vespérale, une journée de foutue… on prend le blues, on se sent mauvais, lourd, abandonné, poète.

Le lendemain ? lendemain laborieux et pesant, rituelles réunions du lundi, pause-café « qu’es’ t’as fait hier ? », soleil radieux – chacun a pu constater qu’il fait toujours beau le lundi qui suit un dimanche pluvieux, rien que pour emmerder le salarié… mais le lendemain n’explique pas le bleu, le spleen, le blues, le cafard du dimanche soir.

Non, si plus d’un salarié sur deux dort mal le dimanche soir, c’est la faute au blues du soir qui passe mal, pas du lendemain qui s’annonce. Où suis-je ? où vais-je, où cours-je ? A quoi sers-je, Serge ?

Mais…

Le lendemain , elle était souriante,

A sa fenêtre, chacun pouvait la voir

Qui arrosait ses p’tites plantes grimpantes

Avec de l’eau de son arro-sesoir.

Vrooooom vroooom

Le pont du 1er mai – et l’Ascension en prime, tant pis pour les « pros » du pont, ça en fera un de moins – a vu mes compatriotes, plus quelques hordes de Pays-Basiens, Rosbiffes, Italiens… se ruer une fois de plus, leur réservoir de fioul plein du précieux liquide à 1,3 euros le litre, vers des destinations plus ou moins lointaines.

Par ailleurs il paraît que le marché français de la bagnole neuve a encore gagné 4,6 % en avril.

Remarques et interrogations :

– Sachant que la baignoire est percée et perd 2 litres d’eau par minute… à quel prix faut-il mettre le litre de gasoil pour que le Français songe enfin à rester peinard chez lui ? car le litre de gasoil peut être mis à n’importe quel prix, le prix du gasoil c’est politique, et rien que ça : d’accord on paye le brut en dollars (pourquoi, d’ailleurs ?), d’accord le dollar ne vaut plus un clou, mais l’essence coûte 8 centimes d’euro en Iran, et à peine plus cher en Arabie Saoudite : ils ne raffinent pas mieux que Total ou Esso, pas vrai ? A prix coûtant, le litre de carburant c’est donc 8 centimes d’euro, plus le baril, plus les fuites et le rendement du raffinage… allez, 40 centimes. Mais pour que le Français arrête de circuler et vibrionner comme un fou sur ses autoroutes hors de prix, c’est… combien ? 3 euros le litre ? 10 euros ? à 10 euros, il y aurait encore la queue au péage de Fleury-en-Bière.

– Du pouvoir d’achat, il y en a : pour la bagnole.

– Ca n’a rien a voir avec la bagnole (quoique…), mais hier j’ai voulu acheter un Camembert chez Leclerc : impossible, il n’y en a pas. Des fromages de forme cylindrique plate, fabriqués plus ou moins dans le Calvados et moulés à la machine ou à la louche, oui… mais un Camembert AOC, au lait cru (*), non. Les industriels fournisseurs de pâtes lisses et sans goût ont gagné : d’accord ils n’ont plus droit à l’AOC, mais ils s’en tapent, l’AOC a disparu des rayons. Ne restent que les ersatz. Si encore on pouvait rouler avec…

–

(*) Voir ce billet dans mes archives. Désormais je boycotterai ce centre Leclerc.

Salmigondis de premier Mai sauce métaplasme

Il est des jours où le « tartare » descend du « barbare », où par métaplasme puis métonymie (beurk ! ) la viande hachée crue, assaisonnée de frites plus ou moins « maison » se substitue aux hordes d’Asie centrale déferlant sur leurs canassons et sur la steppe, un steak (de ch’val) sous la selle pour l’attendrir (le steak, pas la selle). Reportez vous à cet appétissant article du Monde, lequel vous apprendra qu’il reste à peine 20 boucheries de ch’val à Paris, ce dont je me contrefous, n’y séjournant pas.

Mais nous apprenons également, sidérés, qu’en France les enseignants-chercheurs (croisement improbable façon poisson-bicyclette) se recrutent essentiellement par cooptation locale : on a 18 fois plus de chance de se retrouver encherchant-saigneur dans une fac’ si l’on y a préparé sa thèse, que si l’on vient d’ailleurs. Vous savez déjà ce que je pense de la fumisterie des enseignants-chercheurs (voir mon blog, archives) ; eh bien ça ne s’améliore pas avec la confirmation de ces pratiques de copinage : la compétence passe, semble-t-il, largement après les intérêts de voisinage.

Et pour clore ce vaste tour d’horizon du Muguet’s Day, le Figarôt nous régale d’une bonne nouvelle : on se bat, quelque part au parlement ou ailleurs, oui on se bat pour que les bonnes vieilles plaques minéralogiques soient conservées – car le gouvernement, sans vergogne, voulait que désormais et dès janvier 2009, les « Parigots-têtes de veaux », les « 9-cube », les « tiens, un 03, encore un bouseux de l’Allier » puissent circuler incognito derrière un quelconque « FDR492B » , nous privant du même mauvais coup de la grande joie des insultes « racistes », des excuses façon « je m’en fous, vous voyez bien que je suis pas d’ici » et des concours chers à mon enfance, qui meublaient les longues heures de bagnole : qui qui serait le premier à décrypter la plaque minéralogique de la bagnole qu’on venait de croiser ? j’en ai gardé une solide culture du style « 61 ? l’Orne » ; mais de nos jours, les écoliers ne savent plus ce genre de choses – d’ailleurs savent-ils seulement lire les plaques minéralogiques ? – et ce mauvais projet gouvernemental n’a pour but, si ça se trouve, que de nous cacher cette ignorance crasse.

A trente-cinq ans, t'es foutu

Je lisais ceci dans la feuille de chou gratuite « Metro » (*) hier, en page 13, consacrée au « boum » de l’emploi des informaticiens, et notamment en région PACA :

Si les jeunes diplômés croulent sous les propositions, il n’en va pas de même pour les plus âgés. “Au-dessus de trente-cinq ans, les candidats ont plus de difficultés à trouver un emploi”, indique Sandrine Drai, consultante à l’Apec.

« Les plus expérimentés nous envoient beaucoup de candidatures spontanées, liées à l’attractivité de la région. Mais il y a moins d’opportunités pour eux”, précise Corinne Pirinoli, pour Amadeus.

Je constate donc, goguenard et sombre, que lorsque je parle des salariés qui dès 40 ans ont du souci à se faire pour retrouver du travail, je suis en deçà de la réalité !! Mais qu’est-ce que c’est que cette société de m… qui vous déclare bons pour la réforme quand vous êtes en pleine possession de vos moyens ? Et l’on parle de nous faire travailler 41 ans ? Il y aurait comme un problème, là, non ?

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(*) Pub’ gratuite, ce canard est téléchargeable en format pdf : voir ce lien. Et pourquoi je vous dis tout ça, hein ? biscotte chaque jour on y trouve un sud-au-cul tout neuf pour occuper les longues heures d’attente au guichet de la poste, ou dans la salle d’attente du toubib, ou…