Un blanc, un blanc bien blanc dans la litanie bloguine, bloguesque, bloguante, blogâtre. Que de billets bulles de savon, barbe à papa, poudre aux yeux, creux pour dire court. Une de mes belles-soeurs, peu fréquentable par ailleurs, disait détester les blogs, englués dans l’évènementiel, dans l’immédiateté, le nez collé sur l’actualité, marchandise à courte date de péremption. En l’occurrence elle avait raison, toute braque et mauvaise qu’elle était.
Ecrire sur la mort-bis de Pascal Sevran (ça sevran au plus offrant), annoncée deux semaines trop tôt, ou sur la chicaillerie poitevino-poitevine Royal-Raffarin, sur l’embellie du cours du dollar étasunien, sur l’anniversaire de la présidence de not’ Nicolas ?? pirouettes, bons mots, et à quoi bon ? on devient aquoiboniste à écrire des billets bloguiens.
D’un autre côté, donner la version 8722 du mythe décisif, ou de la légende de promettez, ou encore de la fable du gras Al, intemporels sujets, vastes couillonnades filandreuses où l’Humanité tout entière patauge depuis 2000 ans, en compagnie de Narcisse, Dédale et Orphée ? ah non, je ne serai pas ce plagiaire-là.
Passant qui passe devant les devantures et les étals (un étal, des étaux) des bouquinistes d’occasion et des soldeurs de livres, ou bien encore devant les cartons étalés à même le sol, pleins de vieux bouquins, des foires à la brocante et des vide-greniers, vois comment finissent les écrits, aussi prestigieux soient-ils. Hugo, Sartre, Camus, Balzac… tous par terre, dans la poussière, et à 50 centimes, en négociant bien.
Alors, écrire un blog ?? hein ? je vous demande un peu…