Category: Société

Deux nouvelles se télescopent et font sens, comme on dit quand on sait le dire.

Une, c’est aujourd’hui la fin de la têve des expulsions pour les locataires en délicatesse avec leur propriétaire-bailleur (*).

Deuss, nous venons d’avoir l’hiver le plus chaud depuis que la météo existe. Officiel.
Or, vous suivez ? pourquoi les locataires mauvais payeurs ne pouvaient pas être expulsés avant la mi-mars ? hein ? pourquoi ? parce que normalement ça pèle, on se les gèle, avant la mi-mars, tout le monde sait ça, et donc l’abbé Pierre avait pu obtenir ce dispositif humain, emmerdant pour les proprios, rassurant pour les locataires en difficulté passagère, valab’ pour les locataires de mauvaise foi qui de toutes façons ne paieront jamais leur loyer, quitte à décaniller en mars.

Donc, puisque maintenant l’hiver on est en bermuda et lunettes de soleil – et d’ailleurs voyez vous-même, il y a plein de campeurs le long des rives du canal Saint-Martin à Paris, sur les pelouses… plus besoin de trêve hivernale des expulsions ! Allez hop, on peut tranquillement se faire virer de novembre à mars, de toutes façons y fait chaud, anisette, pétanque et cigales. C’est l’abbé Pierre qui doit en faire une tête, là-haut ; tout ce ramdam pour rien.

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(*) d’ailleurs un bon bailleur en fait bailler dix autres.

Un truc efficace pour acquérir les « papiers » (la nationalité française) sans avoir à ramer : écrire un roman, se faire éditer dans une grande maison (Le Seuil, Gallimard, Fayard, Julliard, Grasset…) et emporter le prix Goncourt ! Fastoche.

Ainsi nous apprenons que M. Jonathan Little, Goncourt 2006, avait vainement démarché l’administration pour acquérir notre nationalité : chante beau merle, tu ne résides pas  au moins 6 mois par an en France, tu es né de parents étrangers etc…

Eh ben, un Goncourt plus loin, et les bienveillantes fées administratives ont retouvé un article idoine du code de la nationalité, permettant à M. Little, qui contribue fortement à la gloire de notre beau pays et de sa culture, et bien qu’il habitasse le plus clair de son temps à Barcelona (Catalunya), de se parer du titre de citoyen français.

C’est beau comme l’antique !

Il pleut encore sur Nantes, merci, ça baigne, n’en jetez plus. M. Météo nous dit à la radio que c’est bon pour la terre ; c’est sans doute vrai pour Cannes ou Perpignan ; mais alors construisons un aqueduc de Nantes vers le Sud : nous avons des surplus, par exemple sur notre magnifique périph’ que les parisens nous envient – on a des bouchons aussi beaux sinon mieux que les leurs – sauf que tous les ans, comme il pleut sur Nantes, il est inondé et impraticable.

Bon, parlons de sujets qui fâchent : aujourd’hui sur Europe Number One, encore une louche sur les « Sans papiers », faut les régulariser gnagnagna les pauvres, salauds de politiciens etc… on sort un film « Laissez les grandir ici » (*), un acteur lance des formules humanistes et superbes, fustige la frilosité des politiques…

Evidemment aucun contradicteur lors de cette intervention ; le journaleux de service sert la soupe à l’acteur qui est venu plaider sa cause (et celle d’Education sans Frontière – je mets Frontière au singulier, parce que c’est juste la nôtre, la frontière française, dont on revendique la disparition ; les autres, elles se portent bien, merci). Personne pour rappeler qu’il existe des lois, un territoire de la République, et que ces « sans papiers », aussi sympas qu’ils soient, sont des passagers clandestins, sont venus sans en avoir le droit, alimentent le travail au noir, la pénurie de logements, la dette publique – faut bien les nourrir, les aider, les soigner etc.

Bien sûr qu’ils sont choux, ces petits enfants de sans-papiers. Bien sûr qu’ils nous posent des problèmes z’humains. Mais on en crève de cette culpabilité catho et de ces bons sentiments, qui n’alimentent que la débine et la déshérence de ce pays, qui fut beau.

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(*) ici ? à Clichy sous Bois ? dans une téci ? allez, encore un effort vers la barbarie.

Voilà que les media nous en content une autre, savoureuse également (je vais vous décevoir si vous salivez déjà en supposant qu’il s’agit de la « chasse au chapon dans le Marais » , dérangeante saillie de M. le Pen qui fait grand bruit dans le Landerneau homo (ah bon, tiens ? des homos à Landerneau ?)

Non : plus grave (voir cet article )- les ascenseurs sont victimes d’embouteillages depuis que l’interdiction de fumer dans les entreprises a été appliquée. Non que les fumeurs utilisent ces cages z’exigües pour y cloper (wouah ! ce serait irrespirable !) mais parce qu’ils doivent prendre la tangente, direction l’extérieur, pour y sacrifier à leur vice. Et ce, au bas mot 4 à 5 fois par jour, et là vous imaginez le gaspillage, le temps perdu, la cohue sur les paliers …

Bref – une idée simple s’impose : halte aux tours ! construisons des entreprises horizontales, et comme le mètre carrré est hors de prix dans les centres urbains, il va de soi qu’il faut donc implanter les entreprises en rez de chaussée exclusivement, et bien entendu à la campagne. Ce qu’Alphonse Allais avait d’ailleurs déjà préconisé.

Bénéfice secondaire pour les pauvres poumons goudronnés des clopeurs, l’air est plus pur à la campagne ! momentanément du moins, car avec tous ces fumeurs sur le pas de la porte de leur boîte, ça va rapidement s’embrumer.

Un horrible couac dans un univers d’admiration béate et d’harmonie : feue la pianiste anglaise Joyce Hatto, morte il y a un an, était bidon… pourtant on la portait aux nues : « Joyce Hatto est certainement la plus grande pianiste vivante dont personne n’ait entendu parler. Aujourd’hui âgée de 76 ans [la citation est de 2005], elle n’a pas joué en public depuis 25 ans en raison d’une lutte contre le cancer. »

Et voilà : la Roche Tarpéienne étant fort près du Capitole, le veuf de Mrs Hatto avoue qu’il copiait-collait des enregistrements d’autres pianistes ! Tout bidon. Tenez, si on y va comme ça, même moi je pourrais produire mes petits chefs-d’oeuvres persos (ah ! le Clavier Bien Tempéré, amoureusement brodé à partir de Rosalyn Turek, Glenn Gould, Sviatoslav Richter et Edwin Fisher : ouné bijou !).

Ouais, ben ça laisse rêveur. Vous n’êtes pas sans savoir (en clair : vous savez, mais ça fait mieux, « pas sans savoir ») que le père Gould, avec sa casquette, ses rouflaquettes, son air de chien battu et son éternel pardessus (on pense irrésistiblement à Marcel Dassault, qui souffrait d’hypothermie), a cessé très tôt de jouer en public pour se consacrer exclusivement à l’enregistrement « en chambre » ? allez savoir si ses Variations Goldberg, son N’art de la Fugue, ses Suites françaises etc… ne sont pas « bidon », eux aussi ? Bon, d’accord, on a pu le voir jouer – très bien, d’ailleurs – auparavant, mais qui sait s’il n’y avait pas un autre pianiste, planqué sous sa chaise truquée ? si ça se trouve, c’était que du Play-Bach !